La tarde me tira encima
su melancólica anaranjada
sobre un sillón mudo
mi blanco cuaderno descanza. 


Mis labios estan secos 
las palabras escazas 
estoy cantando en un fieltro guardado
en algun rincón de la casa.




¿A dónde causar
este río de manos? 


¿y con qué piel
tocar la piel 
de tu piel 
melaza?


Se detiene sobre riel
fluye se enciende descanza
Con la misma fragilidad
con que se rompe el silencio. 


     LP